Rimbaud, le roman de Harar

Il est le seul dont le fantôme est plus prégnant encore que le mythe ; l’unique poète à avoir fait de son œuvre et sa vie de 37 petites années une énigme. Avec sa bouille d’ange et un corps dessiné comme on croque à grands traits une figure illuminée, Arthur ne cesse de nous poursuivre de sa vindicte poétique. Surtout depuis 1880, l’année où il décide de se murer dans le silence abyssinien de cette Corne de l’Afrique jusqu’alors méconnue.

Rimbaud c’est nous. C’est lui, c’est l’autre. Un grand adolescent des Ardennes qui réussit si bien à célébrer notre folie, notre mal de vivre comme notre génie, qu’on peut se demander : l’auteur définitif et pressé de "Une saison en enfer" n’est-il pas venu sur terre dans l'ultime but de nous provoquer ?